21.42

моя память ходит в чужом потертом пиджаке,который ей явно велик.она выходит курить по ночам на балкон-холодно,зябко,спина сутулая,воротник не длинную тонкую шею не греет.манжеты,что закрывают кисти,сжаты в кулак до побелевших костяшек пальцев.
моя память хранит тысячи лиц,прекрасных имен,таких важных слов,сказанных совсем не ей,совсем не для нее.цепляется,что есть сил,за глумливо брошенные подачки,мол,потешно корчиться будешь,вместе посмеемся потом.послушно подбирает,аккуратно оставляет в своих архивах каждую мелочь,и сдувает с нее пыль позже,как библиотекарь с редкого экземпляра.
архив ее похож на никчемную гору разносортного мусора.пустых блокнотных листов.электронных шестидесятибайтных сообщений.укоряющих взглядов.звучащих прощальных песен.
моя память непунктуальна.с чудовищными задержками,издержками,фрагментарно она сообщает сознанию пары фраз,и летит мое неустойчивое равновесие к чертям.с этого бывает горько и мерзко,но никогда не больно.архивная пыль имеет свойство нейтрализовывать едкие реагенты,когда-то почти смертельные.

Каждый раз засыпая я думаю, как невероятно хочется проснуться на следующее утро и сесть переписывать сценарий своей жизни. Ведь есть такие люди, которые лишь мешаются в жизни, а отказаться от них то ли не хватает сил, то ли что-то внутри удерживает. Сесть бы за стол и начать писать бесконечный список людей, знакомых, с самого раннего детства,  и зачеркивать зачеркивать, всех этих , которые сували тебе в рот сигареты, когда ты в слезах отворачивалась , стискивая зубы, всех тех, которым ты всё,  а они тебе ничего, а лишь за глаза. Да  жизненный опыт и всё такое, но лучше бы всё было столь непорочным,  и в душе было бы одно добро, а не куча подозрений, сплетен и тому подобное. 
Рисуй своё будущее сам.